Je ne vis pas très bien l'espèce de fascination morbide que j'ai pour la série Hannibal depuis quelques jours. (Série qui est très bien, au demeurant, pour peu qu'on ait l'estomac un minimum accroché.)(Et de ce point de vue là, huit saisons de Supernatural n'ont pas été inutiles.) Du coup, mon monologue intérieur, qui tient à croire que tout va bien et rien n'est dégueulasse, a tendance à ressembler un peu à ceci :
"Non, mais là, il a dit qu'il leur servait du bœuf, c'est forcément du bœuf, hein ? Il va pas leur servir de la viande humaine, quand même ? Il vient de le dire lui-même, que c'était du bœuf (et les tueurs en série cannibales, ça ne ment jamais, c'est bien connu). Je suis sûre que c'est pas de l'humain. Ces cadavres retrouvés à qui ils manquent des organes, c'est forcément une coïncidence. Mais quand même, dans le doute, Jack, repose cette fourchette. Non, ne mange pas ça. Non... Zut, trop tard. Non, Will, pose... Oh, Freddie mange une salade. C'est bien, ça, une salade. Il ne peut pas y avoir de l'humain dans une salade."
"... Eh merde."
Et bon appétit, bien sûr.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire